Random concept of a different point of view

Cardíaco.

2008-09-11T03:37:00.001-03:00

...era entonces tal la belleza de esta silueta, que volteé la mirada hacia el alrededor. Me encontré en un ambiente repleto de vacío, de una completa blancura, que en su total pulcridad me brindaba una sensación de terror más que de paz; causaba dolor en mis huesos. Estupefacto y atemorazido giré mis ojos más rápido que mi cuerpo para enfrentarme nuevamente a aquella figura, y esta vez pude ver. Con claridad se presentó ante mi un alma lleno de bondad, desbordando caricias que se acabarían, sobrado de cariño.
Quizás debí haber deseado; quizás fue ese el momento en que el terror se apoderó de mi.
Pude sentir el pulso realentizándoce, la última ráfaga de oxígeno. En un último feliz grito agónico, enmudecida terminó mi existencia.

Impregnada en mi retina, una foto de mi amada.

de cemento y alcohol.

2008-07-31T02:12:00.000-03:00

Si me paro en una esquina a ver pasar las sustancias que componen un barrio, con suerte me encuentro una sonrisa en el reflejo de una ventana rajada. A veces, caminando por una zona alejada y sintiéndome casi perdido (no del todo, porque a pesar del desconcierto sigo un camino), me encuentro con una lágrima en el umbral de una puerta y el cuerpo acurrucado de alguna joven, triste. Son imágenes que devuelven a mi ser la idea de alegría en el mundo, como una sensación de ayuda mas que de desprecio hacia el otro, pero sin llegar a sentir nada realmente.
Bajo un techo de gotas que amenazan estrellarse contra el suelo un viejo apura el paso, como intentando escapar de lo inevitable. Una puteada en la parada del bondi descubre el alivio de alguien que cansado de esperar ve la silueta de tres números que significan mucho más que orden o transporte. Adentro, sentado en el fondo, ese personaje del que siempre quise escribir una historia, el buen padre; esto lo leo en los ojos de su hija, porque nadie sabe ser padre, y mucho menos ser bueno. Un kiosquero le niega una compra a un cliente, se niega una venta a si mismo; ambos se encabronan por la falta de monedas, que golpean el depósito de la máquina del 112 mientras su chofer grita que le den un asiento a la embarazada. Pienso en la falta de compañía, en el arco iris que no veo, y en que estoy llegando tarde una vez más. Repienso.
Si camino temprano y en sentido contrario al mundo, me encuentro a mi mismo, o al menos a esa parte de mi que me gusta saludar de vez en cuando, mas no sea sólo para compararlo con el retrato que tengo pintado en el espejo. Como sea, siempre hay humo de por medio, quizás para poder esquivar un rostro con excusa, o sólo para tener una risa ajena o un quehacer propio. Los días grises siempre suelen ser más propicios.
Alguien grita la palabra del hombre, escrita por el hombre pero redactada por Dios para aquellos que tienen fe. Lamentablemente esa fe no parece superar la barrera de la mera creencia, ocupando un espacio de vacío en mentes que ni siquiera se atreven a preguntar. Una nenita le pide monedas a un chico que sentado lee una novela inglesa y hacia abajo se reparten estampitas. Hay un santo bocetado en este dibujo, aunque sus facciones se asemejan más a las de un ser infernal. De entre sus túnicas un cura le roba el hígado y se lo arroja a los niños del coro. El diezmo superó el diez por ciento y en los números se registran los 25 centavos para el vino del borracho que duerme en la puerta de la iglesia, justo abajo del cartel de AA. En la plaza sigue el griterío y en la calle un parto. En las vías del tren sólo un cadáver y en la estación bronca, nunca tristeza.
Si despierto en mi casa me siento sucio, el desayuno sabe a cigarrillos y en la ducha el agua siempre sale fría. Por la ventana trato de buscar otro lugar donde vivir, pero encuentro sólo techos de chapa oxidada y los ladridos de un perro (lo escupiría, pero está muy lejos). Si duermo en mi casa estoy cómodo, aunque rara vez cálido. Si en una esquina una mariposa me saluda con sus alas, maniático se va a ver mi rostro en risa, entre babilónicas ideas de supervivencia y asombro ante tal acto inesperado, que quiebra el cemento. El comienzo de un buen día.
En el segundo piso me arrojo contra la pared y corriendo al lado mío pasa algún vecino. Ninguna de las puertas me son satisfactorias, mejor desde el cordón de la vereda observo lo que no me dejo ver. El ciego con su bastón y el policía que aprendió a ignorar pero nunca dejó de ser ignorante. También la vieja con la bolsa del supermercado pregunta si la ayudan a cruzar; por suerte su senilidad la conduce. Al banco entra un alto ejecutivo sonriendo por la concreción de un plan, y a la vuelta despojan de sus ahorros a una clienta que acaba de retirarlos. La contaminación no es parte de esta ciudad porque ya es parte de nosotros, el dinero no es importante porque siempre hace falta y los alimentos no llenan ningún estómago porque se acumulan en las billeteras de la alta.
Si me preguntan por una calle no contesto con seguridad, porque ni este barrio ni aquella localidad merecen nombres de asesinos y libertadores, doctores y maestros, climas y condiciones. Por el mundo simplemente no respondo, porque con cada aprehensión consciente cambia la mezcla, ya que no hay sustancia homogénea para definir algo, y aún menos para precisar el todo en parte.

Tormenta

2007-10-06T06:46:00.000-03:00

La noche se había apoderado de la ciudad, y en forma más precisa de aquella esquina. El olor del pucho medio aplastado levantado de la mugrosa vereda tapaba el hedor del sorete que estaba a su lado. A mitad de cuadra, un tubo de luz escondido en el hall de algún edificio descartable fallaba y era toda la iluminación artificial de la manzana, al menos en su intermitencia le daba algo más que ver. Parado, con la espalda contra una pared de ladrillos fumaba y en su cerebro se fundían espacios vacíos con su genio. Miró el cielo, abrió el paraguas y esperó la lluvia. Llegó la mañana siguiente, pero no la más próxima.
Presionó el pulsador esperando que la luz del pasillo se encendiera, pero fue traicionada por la costumbre. Cuidadosamente y tanteando las paredes, subió los primeros 12 escalones con sus tacos percusionando contra cada uno. Se quitó los zapatos para escalar los próximos dos pisos y continuó. Dedujo cuál era la llave correcta y con la yema de sus dedos inspeccionó la puerta hasta encontrar la cerradura. Entró. Un miau apagado y el suave pelaje acariciando sus piernas sirvieron de bienvenida.
Despertó súbitamente quizás culpa de un mal sueño, o de aquel ensordecedor aunque distante ruido que venía de afuera. Levantó la persiana y supo que ya había amanecido. Miró la cama vacía y nunca supo que ella yacía tiesa pero acompañada en el sillón del living. Asomó la cara al frío de la madrugada y girando su cabeza observó al siberiano del vecino aullando, acompañando lo que parecía ser la bocina de un barco. Miró hacia abajo y el hueco del edificio se alzó infinito a medida que ascendía. El viento azotó su cara, el frío cristalizó sus ojos, la falta de oxígeno comenzó a agotarlo... y de repente la primer gota de lluvia de esa gris mañana de otoño lo golpeó como una maza, devolviéndolo nuevamente al tercer piso. Inhaló. Exhaló. Repetidas veces. En su garganta se amontonó un recuerdo que se materializó como una instantánea en su retina. Las ojeras se inundaron de lágrimas. Volvió a la cama y se acurrucó bajo la frazada. Por la ventana se colaban gotas de la fuerte lluvia.
Una figura matemáticamente perfecta, adornada con ojos verdes y amarillos, y una larga cabellera dorada se paseaba envuelta en fina tela color negro sobre dos imponentes taco-aguja. El barrio no le pertenecía, y ella no pertenecía allí. Tampoco a ese crudo otoño. Pero estaba cerca de un saludo amistoso y una mirada afectiva... quizás de una sonrisa. La permanencia de cada relámpago en la espesa y constante humedad transformaban por segundos la solitaria noche en una monocromática mañana. Imaginó un diluvio, el fin de los tiempos. Sonrió.
Creyó ver pasar una esbelta silueta, pero de seguro no era más que eso, no para él. Estaba convencido que ya no faltaría mucho. Aún cuando parecía el mismo cigarrillo, el viento sabía cuantas colillas había arrastrado con cada brisa. Él seguía fumando, y creía que era ayer. No sabía cuando, pero conocía una de esas mañanas del mañana. Un punto congelado en su mano le advirtió sobre las primeras gotas. Finalmente, Tormenta.
Frío, humedad, goteras, alcohol, humo y polvo. Un animalejo escondido en algún lugar apartado de la casa, ya no jugaba con los insectos que paseaban por el suelo. La depresión se había transformado en curda y abandonó esa idea de suicidio, no creía en un paraíso, no con semejante clima. Hizo rebotar su cuerpo hasta la cama y su cabeza encajó en la almohada como bola ocho al cerrar una mesa. Lo alegró el próximo despertar, sólo por un instante, antes de entregarse a la inconciencia.

Un sucio abrecartas sirvió de mástil para una bandera ensangrentada.
***

Nota del autor: Este cuento está constituído por 6 puntos (párrafos) de una misma línea de tiempo, pero no responden a la misma. De esta forma, el "cuento" puede ser leído empezando por cualquiera de estos puntos seguido por cualquier otro. El último párrafo-oración funciona a modo aclaración y es el único que no debería ser movido, aunque el lector podría prescindir de él (ya que el autor no tuvo el valor de hacerlo).

Subida Obligada

2007-06-18T02:54:00.000-03:00

He sido historiador por poco más de 120 años. Lo curioso de todo esto, es que he aportado mucho al conocimiento, pero poco a la historia. He de recordar muchos eventos, aún cuando hayan sucedido cuando era sólo un niño. Es así que puedo comentar la masacre de medio oriente con total detalle, la disgregación de la comunidad europea, la campaña política mundial contra los Estados Unidos (que fue acompañada de una estrategia económica por los mercados internacionales), los desastres ecológicos que prepararon mis padres y abuelos... Conozco mucho al respecto, por más de 120 años he sido historiador.
He visto al hombre crear maravillas, inimaginables en otros tiempos. He sabido ajustarme a nuevas teorías científicas que descartan por completo hipótesis anteriores. El mundo y su organización han cambiado mucho desde mi nacimiento. He sido parte de esta sociedad cuando entramos en la "era espacial", la verdadera era especial, casi 100 años después de la llegada del hombre a la luna. La expectativa de vida de nuestra raza casi ha sido triplicada. Los de mi edad suelen mencionarlo "es un mundo mejor".
Pero yo soy historiador, yo he visto el hambre en pueblos enteros, la muerte en jóvenes, niños y fetos. Vi hospitales rebalsar de enfermos por la "globalización" de los virus, por el confort que le brindamos a sus plagas transportadoras; sentí como nosotros nos transformábamos en plagas. Las morgues saturadas de cadáveres, se han hecho quemas de cuerpos al aire libre, retomando viejas costumbres medievales.
Pero todo eso ha quedado atrás, hace años ha quedado atrás. Atrás de las noticias de lotería acertada y de juventud eterna. Camuflado entre historias de romance en el espacio y vidas ejemplares en dónde el hombre no debería estar.
Recuerdo el primer viaje del ascensor, fue hace ya más de 30 años. Tres personas subieron hasta no ser vistas, serían los cargos más altos de la estación espacial. Y todo esto debía cubrirse, claro está ¿Cómo explicar al mundo que sus reservas económicas se usaron para construir un cable con alma de diamante, y no para acabar con el hambre y la muerte? Cambian las telenovelas para hacernos sentir a gusto, desvían nuestras miradas, pero ahí mismo sobre la línea del ecuador, ahí cerca de dónde ubicamos nuestro ascensor a las estrellas hay un pueblo entero sufriendo la muerte y la desolación.
Los avances de la ciencia médica nos han hecho sobrevivir, pero nadie vivirá eternamente soportando el peso de este mundo. Es por eso que a nosotros nos llevan, nos suben allí, para escaparle a la gravedad. Hay quienes dicen que el hombre ha vencido a la muerte, pero la historia me dice que ella tiene la ventaja en esta carrera.
Unos días atrás alcancé los 150 años de edad, me habían aclarado que ese era mi límite, y ahora me obligan a subir. Pregunté si me podía negar, pero dicen que el estado debe velar por mi salud; dicen que soy una eminencia en mi campo, que debo aprovechar las ventajas de la vida.
La maquinaria comienza a funcionar, y lentamente nos alejamos del suelo al que nunca podré volver, mis huesos no lo soportarían. Pienso, ya no recuerdo eventos, no; mi vida pasa por delante mío. Enormidades de tierra y agua, como la pantalla sobre la que se proyectan mis propios recuerdos. Un ascensor al espacio, vida eterna... ¿creerán que esto es el cielo? Alguna vez de niño soñé con ir al cielo, ahora este ascensor infernal pretende ser el santo grial de la era espacial. Lo han promocionado como un paseo hacia el paraíso. Quizás lo sea para mí, mientras siento que mi corazón se detiene, y este ascensor no deja de subir.

Masacre de Vangelis

2007-06-10T06:52:00.000-03:00

Campanas, cada vez más fuerte. Oscuridad, y notas tétricas producidas por un viejo órgano llegan hasta mí. No me dan miedo, sino una sensación de nostalgia, de soledad, de tristeza. Asoma el recuerdo de una desaparición, escala desde las llanuras más bajas de mi alma, para calarse finalmente en esta sensación falsa... y apoderarse.
No quedan los recuerdos de un amor, como quedan las cenizas de un incendio. No quedan más rastros de carne en los cuerpos que supieron arrojarse a la lujuria. Lo infinito se vuelve ya alcanzable si la muerte ha sabido encararnos.
Las simpleza, esa simpleza que representaba nuestras delicias, ya son sólo momentos aburridos. A veces una sonrisa nueva, algo muy similar a un poco más de veneno.
Y hoy aquí, en la casa del Señor, vengo a ofrecer mi perdón por las mentiras que he decidido cargar. Vengo a ofrecerme a las almas de cada uno de los presentes, aunque ellos aún no lo sepan.
La tragedia ha de ser el momento más feliz de todos aquellos que por esta son asesinados, sin embargo, quienes logran sobrevivirla son los que realmente la sufren, son las verdaderas víctimas.
¡OH Dios! ¿Por qué dejaste que yo sea una victima?
Es aún más doloroso, no reconocer la tragedia. Acaso fue la idea o el hecho, quien perece o quien resiste el culpable, el pasado o el recuerdo.
Comienzan los disparos, las heridas del Cristo crucificado vuelven a sangrar con la sangre del hombre. Un rió de seres atormentados recuerda al Estigia.
El arma está en mi mano, pero aún no puedo asegurar que yo se el culpable y no ellos. Sólo hice lo que pidieron. Ya nadie toca el órgano (¿será esta falta de belleza musical la tragedia?).
Si yo no soy culpable, ¿habrá sido la mujer que amaba la culpable de su propia tragedia? (¿o estaré hablando en realidad de mi tragedia?) Culpar a Dios sería demasiado desmerecer su obra, sería una simpleza tan falta de verdad, tanto como rezar por un nuevo y mayor amor.
Cuerpo y sangre de cristo fluyen en mí. No busco perdón, sólo una reafirmación.
¿Seré yo el culpable de sostener el arma contra mi paladar? Es muy difícil, no saber a quien culpar.
El último sorbo de veneno, una sonrisa por las muchas almas que se encaminan al paraíso, una lágrima por aquellos que las sufrirán. Un disparo más, para que se conozca al culpable. Llegaré firme ante el Señor, y con infinita humildad habré de oír su voz.

Ida

2007-05-04T02:21:00.000-03:00

Debajo de mi talón, tres dedos de un delicado pie femenino quedaron aplastados contra el piso. Ante la idea de causar un mal, salté rápidamente descomprimiendo a los pequeños. Con la mirada corroboré una expresión de dolor en el rostro de la hermosa jovencita. "Disculpá, fue sin querer" me apresuré a decir apoyando mi mano sobre su brazo. "Está bien, no es nada" sus labios dibujaron en el aire; y ahí se terminó nuestra conversación. Me alejé un paso hacia atrás, y por un tiempo divagué en trivialidades para evitar la culpa.
Ella dejó su asiento, pero la vergüenza me impidió tomarlo; lo dejé librado a la fortuna de alguien más. En su caminar, entendí que aún estaba dolida. Se detuvo ante la puerta cerrada y esperó. Yo la miraba por encima de mi brazo izquierdo levantado.
Apenas superaría la edad del secundario y sus vivencias no serían muchas. No poseía los rasgos de este mundo que hemos sabido construir, no, más bien se veía como la inocencia personificada. Su pequeña figura, casi etérea, flotaba entre belleza. Reflejarse en sus ojos hacía valer cada instante vivido en esta insípida vida. Y yo la había lastimado ¿cómo no sentir culpa? Y tan frágil, tanto que me aterraba; ¿si se perdiera esa embelesante esencia que desprendía de su ser? Era la visión de una mariposa sobrevolando las áridas y sofocantes arenas del Sahara, la última visión de belleza antes de resignarse a la muerte. Mi frío corazón latió, y por todo mi cuerpo se expandió una ola gélida que me hizo temblar. Pánico.
Las puertas se abrieron y ella descendió un pie. Petrificado, la observaba. El pie izquierdo se adelantó un escalón. Apoyó la punta primero y... nuevamente sus facciones reflejaron dolor. Su cuerpo entero resbaló, sus ojos se volvieron enormes y horrorizantes al tiempo que la vista se aceleraba con la caída sin encontrar un punto fijo; los brazos se agitaron bruscamente, buscando dónde sujetarse, pero solo logró una triste melodía con sus moda juvenil golpeando contra el metal, mientras sus dulces dedos bailaron en el aire. No la vi más.
Un golpe seco y la parte de atrás del colectivo se levantó y se agitó en el aire.

El suicidio como una idea feliz

2007-05-01T05:12:00.000-03:00

(ÁRTICULO NÚMERO 237 EN VENTA)

Todo comenzó con un sueño. Me estaba viendo a mi mismo, sentado en un sillóm en un departamento en el que solía vivir hace unos años atrás. De golpe me paraba, corría hacia el balcón y saltaba. Entonces me veía a mi mismo cayendo, con lo brazos abiertos y una enorme sonrisa dibujada en mi rostro. Nunca golpeaba el suelo.

Decidí invetigar un poco al respecto, traté de buscar algo sobre el suicidio, pero algo donde se considerase al suicidio como una idea feliz. Distintos artículos fueron pasando por mis ojos y sus conceptos por mi mente. Nombres como Lacan, Baechler, Aries, Durkheim y otros se repetían constantemente; no pude creerle a ninguno de ellos ¿Cómo es posible que nadie considere al suicidio como un acto feliz? Parece ser que considerarlo así conlleva una psicosis propia del sujeto. Revisando un poco más, pareciera descabellado considerar el suicidio como algo feliz cuando se lo relaciona tan facilmente con la "depresión".

Ahora, ustedes se preguntaran ¿Cómo es posible considerar el suicidio como un acto de felicidad? Primero, habría que definir qué es el suicidio. Ante todo, hay que aclarar que el suicidio es un acto que se lleva a cabo; un intento de suicidio, no llega si quiera a estar cerca del suicidio, y se pueden "deducir" muchas cosas distintas a partir de un intento de suicidio; lo cierto es que deberíamos encontrar una nueva palabra que defina este acto, al menos para considerar sus consecuencias (que obviamente son muy diferentes a las de un suicidio concretado). Entonces aquí, vamos a hablar del suicidio como el acto por el que uno finaliza con su propia vida por desición propia. (En este pequeño análisis, pretendo dejar de lado casos de suicidios por idolatría, pactos, etc.)

Pasé horas leyendo, y la verdad es que de poco me sirvió, por lo que no pretendo escribir aquí de la misma forma en que lo hace toda esa hueste de creadores del psicoanálisis desde su reino de conocimiento máximo autoproclamado; no pretendo involucrarme aquí y ahora con el YO y el SUPERYO, las distintas patologías y... no, pues la verdad es que tampoco me siento capaz de creer en todo eso.

Partamos de la base de que: quien comete suicidio, lo hace en forma consciente. Esto ya nos ubica en el siguiente lugar: alguien, por alguna razón, decide suicidarse, y lo hace (recuerden la importancia de la concreción del hecho). Más allá de las razones de por qué lo hace, lo que importa es que lo hace y, por lo tanto, no podemos considerar tal aconticimiento como un suceso triste en la vida de ese alguien (en todo caso se lo puede considerar como un suceso triste social).

Por otro lado, muchas veces cuando se plantea el tema del suicidio, la pregunta normal es "por qué", y se buscan razones para hacerlo (o de por qué se hizo). Sin embargo, se concibe una idea totalmente distinta si la pregunta planteada es "por qué no" (y no encontré psicoanalista que profundice en este tema). Todos sabemos que vamos a morir y todos aceptamos ese hecho como lo que es, algo inevitable. Así mismo, todos sufrimos la muerte de un ser querido, aún cuando sabemos que se trata de algo que indefectiblemente va a ocurrir. Si además, la muerte se produjo por voluntad y acto propio de este ser, nos lamentamos el doble y hasta somos capaces de, con actitud de pleno egoísmo, acusar a nuestro querido ser de egoísta.

Ahora bien, tengamos en cuenta dos ideas muy comunes:
1- La respuesta común a sobre como quisiera morir uno es: "durmiendo, sin enterarse, sin dolor".
2- Todos pensamos que si supieramos exactamente cuanto tiempo nos queda de vida, trataríamos de hacer en ese tiempo todo lo que en mucho tiempo hemos dejado de hacer.

Pensemos entonces lo siguiente. Definimos una fecha, quien sabe, una par de meses, un año, cinco años, no importa. Ahora ya hemos considerado el punto 2, y podemos saber exactamente cuando vamos a morir, y aprovechar el tiempo de vida que nos queda para hacer exactamente todo lo que queremos y en la forma que queremos (si de cualquier forma vamos a morir). La forma, bueno, dependerá de cada uno (y aquí se contempla el punto 1). Siguiendo esta fórmula, no sólo el hecho del suicidio sería considerado algo feliz, sino que uno podría tener una vida muy feliz (corta quizás, pero feliz).

En resumen:
1- No se me permite considerar al suicidio como un hecho triste en la vida de una persona (no si se trata de un verdadero suicidio).
2- El suicidio no debe considerarse solamente desde el punto de vista del psicoanálisis.
3- El psicoanálisis considera las verdades de absolutamente nada.
4- El suicidio no está siempre asociado a una cierta patología.
5- La hipocresía humana es enorme.

Pyramid Song

2007-04-25T04:46:00.000-03:00

El disco Amnesiac fue uno de los primeros discos de Radiohead que escuché en demasía, pero Pyramid Song nunca fue mi tema favorito; hasta hace algunos días, que esuché el tema con atención, y me dejé llevar por su ritmo y su melodía. Me sentía encantado y rodeado de sonido, como si viniera del mismo universo, y no de los parlantes de mi computadora. Fui tomado por sorpresa por semejante canción y decidí buscar algo al respecto:

Tom Yorke dijo:
"La canción me tomó literalmente cinco minutos para escribirla, pero vino de muchos lugares raros. Es algo que nunca pensé que podría plasmar en una canción y líricamente. Pero me las arreglé, y fue bastante difícil. Stephen Hawkings habla de la teoría de que el tiempo es otra fuerza, una cuarta dimensión, de la idea de que el tiempo es completamente cíclico, siempre hace esto [hace girar el dedo]. Es un factor, como la gravedad. Es algo que también encontré en el budismo. De eso se trata "Pyramid Song", del hecho de que todo va en círculos" (*1)

En estas palabras, debemos entender que Yorke se refiere no sólo a la letra, sino tambié a la composición musical de la pieza. Comenta que le tomo sólo 5 minutos escribirla, aunque no fue fácil.
En cuanto a los "lugares raros" que menciona, dice que la canción la escribió luego de haber contemplado durante un día entero esas: "raras figuras egipicias. Los egipcios tienen esos botes de remo que cuando mueren van por la Vía Láctea". Luego mezcló eso con una confusión onírica que rondaba la línea de "todo mi pasado y mis futuros". "Es una canción sobre el futuro", así presento a veces Yorke ésta canción, y otras veces dijo "es una canción sobre las vidas pasadas".

Veamos la letra para entender un poco:

I jumped in the river and what did I see?
Black-eyed angels swimming with me
A moon full of stars and astral cars
All the figures i used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat

There was nothing to fear and nothing to doubt

***

Salté al río y qué vi?
Angeles de ojos negros nadando conmigo.
Una luna llena de estrellas y autos astrales.
todas las figuras que estaba acostumbrado a ver.
Todas mis amantes estaban ahí conmigo,
todo mi pasado y mis futuros,
y nos fuimos al cielo en un botecito a remo.

No había nada que temer, y nada que dudar.

El título fue porque Yorke estaba leyendo teorías sobre las antiguas cartas astrales y la posición de las pirámides. También dijo haber estado fuertemente influenciado por El Libro de los Muertos tibetano. Se ha buscado la influencia de "La Divina Comedia" en estas líricas, y tambié se ha mencionado la influencia de "Siddhartha" de "Hermman Hesse".

Parece ser que este nunca fue uno de sus temas que más pasaron las radios, sin embargo es un favorito entre los fans en todo el mundo, y la misma banda lo considera como el reflejo musical de uno de los puntos más altos de su carrera.
El tema en si, es una obra de piano con una melodía vocal cortesía de Tom Yorke, que se diluye en el extraño tempo de la canción. Jonny Greenwood se encarga de los arreglos de cuerda, quien además utiliza un "Ondes Martenot" para generar ese sonido de sirenas que se esucha de fondo y luego sube. Phil Selway aparece con un percusión tranquila, muy de jazz y finalmente (pero no menos importante) Colin Greenwood es el encargado del bajo.

Desde un punto más profundo, encontré un análisis de la canción desde el punto de vista de su música, de la forma en que las líricas son melódicamente cantadas y como esta armoniosa melodía es perturbada por una simple base de piano con un tempo muy poco normal, pero que acompaña a la perfección las imágenes que se nos plantean. No puedo decir que entendí todo a la perfección, no soy músico, y no se leer notas o partituras, pero escuchando el tema con atención se puede entender gran parte de lo que se menciona.

El baterista Phil Selway declara que en realidad no hay compás en el tema, no existe medida rítmica. La incapacidad del oído de "entender" qué es lo que está sucediendo con los acordes detrás de la límpida melodía vocal genera esa sensación de "estar perdido en el mar".
La filosofía de la canción, en aparencia, es la de dar siempre pistas falsas a lo que realmente está ocurriendo. La elección del piano y las notas graves corresponden a la sombría temática. La secuencia inicial se repite dos veces, y es el patrón que domina toda la canción. Podrán notar a la primer vez que suena esta secuencia que los cambios de acordes se dan en forma extraña, en momentos exactos para ser más preciso (a mi me hizo acordar a ciertas obras de Wagner). Para introducir la parte cantada, a la misma secuencia de notas se le agrega un acorde antes de cada uno de los predominantes, acomodando la base a la melodía que guiará la canción, encajando de forma perfecta con cada imagen.

La canción es una perfecta obra de arte, demuestra el conocimiento y el enorme desempeño musical de esta banda. Recomiendo escuchar este tema concentrándose en él, cerrando los ojos y... dejándose llevar.

Para ver más detalles al respecto, y de donde obtuve gran parte de este resumen hace click acá (sobre todo sis sos músico y te interesa ver el tema del tiempo y las notas con más detalle).

(*1) Tomado de una entrevista de MTV.

Glutamato de Sodio

2007-04-17T13:49:00.000-03:00

Me enteré del glutamato de sodio por un cuento fantástico que llegó hasta mi. El autor del mismo, un especialista en cuestiones de endorfinas (endocrinólogo, si no me equivoco), se tomó el tiempo de explicar algo al respecto. Atraído por su explicación, y curioso por el tema que trataba, he decidido hacer una pequeña investigación que comparto aquí.

El glutamato de sodio, se encuentra en forma natural en numerosos alimentos como los tomates, setas, verduras e incluso la leche materna. A principios del siglo XX, el profesor Kikunae Ikeda de la Universidad Imperial de Tokio descubrió que el sabor común que comparten los esparragos, el queso, el tomate y la carne, se debe nada más y nada menos que al glutamato de sodio. El profesor Ikeda sabía que el caldo de una alga marina denominada kombu (Laminaria Jopónica) y preparada de forma tradicional en la cocina japonesa era rico en este sabor común, y empezó con la extracción del mismo usando tremendas cantidades de este caldo. Finalmente, consiguió purificar los cristales del glutamato monosódico y se dio cuenta de que la sal de este aminoácido (ácido glutámico*) tenía un gusto distintivo que lo llamó "umami" (el adjetivo de "umami" es "umai" y quiere decir "delicioso" en japonés). 1gr de glutamato monosódico se obtiene a partir de 100gr de alga seca (aprox.).

Lo primero a destacar de todo esto, es que el "umami", no pertenece a ninguno de los Cuatro Sabores. Estos cuatro sabores son: amargo, ácido, dulce y salado, y cada uno de ellos es detectado por un cierto grupo de papilas gustativas:
- El acido o agrio es detectado por los extremos anteriores de la lengua.
- El dulce se detecta en la parte frontal de la lengua.
- El salado en las partes posteriores y anteriores de los costados de la lengua.
- El amargo en la parte central anterior de la lengua.

Con respecto al "umami", estimula receptores específicos de la lengua, la parte central, razón por la que se utiliza este condimento para incrementar el sabor de la comida. Pero, ¿qué sabor tiene el "umami"? Lo cierto es que "es raro", y por si sólo se puede decir que tiene gusto a carne sin condimentar y con poca sal, pero mucho más intenso y con tendencia a rancio. Otro detalle, es que su sabor es residual, como sucede con el ajo. Esto nos lleva a hablar de un quinto sabor, aunque al día de hoy se siguen considerando sólo los primeros 4 sabores como los "básicos". En algunas especies como perros, ratones, monos y humanos, la respuesta electrofisiológica al "umami" es independiente de los demás sabores. Pero ratas y gatos no distinguen el glutamato de sodio (umami) del cloruro de sodio (salado). En Francia se demostró que algunas personas son poco sensibles al "umami" y otras no pueden detectarlo en absoluto.

El segundo punto a destacar, y quzás el más importante (y el que inspiró el cuento al que me refiero) es el poder que tiene el "umami" para resaltar los sabores de las comidas. El glutamato actúa sobre nuestro cerebro, al sentir las comidas más "ricas", se liberan endorfinas que permiten disfrutar mucho más las cómidas, pudiendo producir obesidad. No sólo el hecho de notar más los sabores produciría la obesidad, cabe destacar que el glutamato actúa sobre las neuronas de una región cerebral llamada "núcleo arcuato", e impide el buen funcionamiento de los mecanismos inhibidores del apetito. Investigaciones realizadas en modelos experimentales, sugieren que la ingesta de alimentos que contienen glutamato monosódico despierta un hambre ansiosa, hasta el punto de que incrementa la voracidad en las ratas estudiadas en el 40% (se trata de "ratas mutantes", pues recordemos que estas no distinguen dicho sabor).

Hoy día, el "umami" es presentado como una sensación placentera, algunos lo consideran atractivo. Como el dulce que provoca consumir azúcares, el "umami" incitaría a consumir alimentos con alto contenido de proteínas. Esto estaría indicando que el "umami" cumple la función ventajosa que poseen los demás sabores, evaluar la calidad de los alimentos.

Curiosidad 1: En su forma comercial, el "umami" es más conocido como "Ajinomoto". Ajinomoto es una empresa japonesa que produce condimentos para comidas, aceite para cocinar y medicamentos. Una traducción literal de Aji no Moto puede ser: "La esencia del gusto", que es usado como eslogan para el glutamato monosódico. Esta empresa produce cerca del 33% del total de glutamato monosódico presente en el mundo.
Curiosidad 2: Según un estudio realizado en Filadelfia a principios de los '90, niños de distinto grado de nutrición rechazaban soluciones de glutamato y preferían tomar agua. Por otra parte tenían mayor preferencia por soluciones dulces y saladas que por el agua.

* Ácido Glutámico: uno de los 20 aminoácidos que forman parte de las proteínas. Es el neurotransmisor excitatorio por excelencia de la corteza cerebral humana. Se acumula en proporciones considerables en el cerebro (100-150 mg / 100 g de tejido fresco). En su forma libre produce un sabor específico y peculiar que se conoce con el nombre de "umami".

He tratado de explicar esto sin demasiados terminos cientificos (pues no podríamos entenderlos), sin embargo parece haber una importante cantidad de datos curiosos al respecto (por ejemplo, existe una relación directa entre los receptores del dulce y del glutamato de sodio). Por otro lado, eso no me ayudaría a explicar la relación que puede tener un condimento con nuestra felicidad. Así como una imagen nos puede entristecer, un aroma nos puede alegrar, o un sonido nos puede llevar a egipto, el gusto también influye en nuestras mentes de forma destacable.

Endorfinas de la Idiotez

2007-04-15T09:38:00.000-03:00

Hoy es Domingo 15 de Abril del año 2007. El día de hoy empezó hace sólo 4 horas y algunos minutos, al menos para aquellos que vivimos en la república Argentina. El año este en que estamos, empezó hace 104 días y algo más de 4 horas. Este blog acaba de nacer.

Hoy son imágenes, mañana dejaré aquí algunas palabras, algo nuevo y nacido de mi cerebro, algo que nos permita destruir algunas neuronas más para renacer entre los idiotas, que es lo que todos deseamos. Porque la vida entre los infelices nos agota la mente, y somos lo deamsiado inteligentes como para creer que nuestros pensamientos son un tesoro... y como los piratas marcamos una X en un mapa incomprensible y nos vamos en busca de una nueva aventura, y nunca jamás disfrutamos de lo que tenemos. El bucanero, lo hacía en su ignorancia, y disfrutaba su nuevo viaje; nosotros lo hacemos a sabiendas de que no disfrutamos lo que poseemos, sino lo que creamos, y así se pierde todo lo que nació con anterioridad. Y sufrimos nuevamente, olvidando el parto anterior. ¿Es que acaso somos tan inteligentes? Nos hundiremos junto con los idiotas a reir, y el Estigia será el paraíso, y en la otra orilla seguiremos caminando en busca de nuestros placeres (si Dante hubiera sido un idiota en vez de un genio político!). Hasta de la apatía del limbo sabríamos deleitarnos. Pero eso hasta que la muerte llegue, y sólo si entonces sabemos vernos como idiotas.
Lo voy a admitir aquí, para que ustedes lo sepan de antemano, y no crean que estas son las palabras de un tipo común, NO! Yo me precio de ser un genio, pero lamentablemente no lo puedo demostrar, he de ahí nuestro sufrimiento, he de ahí nuestra tristeza (que es propia y no colectiva). Vamos todos juntos, ahora, vamos a quemar neuronas y sírvamoslas en nuestras mesas, que estamos hambrientos de nuestras ideas, y sólo así podremos saborear en su totalidad la complejidad de nuestras mentes... hasta la IDIOTIZACIÓN!!!

(A continuación, fotos de mi autoría pertenecientes a mi cuenta en DeviantArt. Click para agrandar)

...y no olviden la salsa de soja, que tiene glutamato de sodio.